Dérisions sentimentale à bulbe névropathe. La machine met sous cellophane nos rêves pour les congeler. Nous dégustons ainsi par la suite ce ramassis givré & nos cerveaux s'imprègnent d'ecchymoses. Les gargouillements de nos ventres sont les jouissements dans la nuit, & mes désirs amnésiques sont les souvenirs des paumés.
Le jeu de la folie est un sport de l'extrême qui se pratique souvent au bord des précipices où dans les yeux de petites fillettes au bout des couloirs blêmes des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices. Ne m'attends pas ce soir car la nuit sera noire & blanche, illuminée, j'ai pendu ma mémoire. Au bout d'un drap froid, je rêve de transparence & d'épouvantes mystiques.
Le long de la frontière qui jouxte l'inconnu en traînant mon cadavre & mon vide pathétique & ma douleur femelle, je me sens terriblement bien.

Sous mon pull-over, pas tranquille,
Ça fait boum boum, c'est pas docile.
Mélancolie banale,
Vodka orange & Gardénal.

Mets moi un flingue sur la tempe & décore les murs avec ma cervelle.